Que?

Suas luzes, teu frio, sua verdade absoluta nua e crua. A vida é como uma dúvida bem grande pra quem fica pensando do que ela é feita... Sua necessidade, o ponteiro de prazer sempre no vermelho e sua total interação com o mundo externo. O corpo cada vez mais exige da alma, cada segundo que passa se tem a impressão que foi perdido... As células que morreram, as que foram mortas com cada trago do cigarro e as que nasceram por cada gota da sensação chamada felicidade. Na mão da vida eu entrego meu espírito, em cada segundo ou inspiração, em cada semana ou expiração, cada merda de segundo perdido em solidão involuntária, cada bosta que sai da boca em forma de palavras. Ainda não se sabe a hora de parar, ainda não existe o botão de rebobinar o tempo da vida, e sinceramente espero que nunca exista. Impulsivo, louco, alto quase saindo do chão; Deleite.